Borboletas

Você é linda! Mas olhe minha face.
Sim! Eu sei. Você é linda, mas, olhe.
Minha face está em prantos e sua
Beleza não pode fazer muito por mim.

Sozinho segue pelos caminhos que as
Lágrimas marcam como pegadas,
Onde a beleza não reflete nos olhos
De quem a ver.

E de linda a beleza se faz bela e da tela
O pensamento se perde ao vento, e o rumo
Fica sem sentido.

Assim o belo sente-se feio. E o feio ofendido.
A poesia perde a rima e o que resta brinca na
Face já sem dor. E afinal eu, quem sou?

*Texto escrito em 06/04/07.

Devir

Meu corpo caminha agora sem alma
E o vazio torna-o incontrolável.
Minha calma é o sinal: Desisto!

*Texto escrito em 03/04/07.

Deuses Poetas

Seja para mim a simplicidade escrita a lápis, por que a eternidade torna as coisas fúteis, sem valor. Se expresse de forma rara, como a flor que nasce no deserto. Pois, a que cresce no jardim, é apenas mais uma flor. Ame e encontrará na minha imperfeição as virtudes que fazem dos Deuses perfeitos, e dos poetas, Deuses.

*Texto escrito em: 03/04/2007.

Emancipação Humana

Vejo a aurora que se desdobra no horizonte antes do nascer do sol. E reconheço os bravos que se levantam contra as injustiças que enchem as já corriqueiras notícias de corrupção, aliciamento e manipulação ideológica. E todas as mais sórdidas maneiras de beneficiar-se da ignorância alheia, do povo à margem de uma educação que lhes permita discernir entre o interesse comum e o próprio.
Percebo triste quando a tendência pessoal se sobrepõe as necessidades sociais. Quando o ato da boa escrita se disponibiliza a usar dos bons argumentos para criar fatos. Prefiro na mais sublime das minhas esperanças, alcançar o dia em que o povo seja capaz de entender os acontecimentos globais por sua própria ótica, sem que precise dos arrumados discursos que transformam atrocidades contra a humanidade, em momentos gloriosos da história nacional, regional, estadual, ou, municipal. Por fim, da nossa história. Espero chegar a isto antes do crepúsculo da minha existência.

Tempo

Mas afinal de contas o que é o tempo? E por favor, não me venha com nenhum conceito de dicionário embaixo do braço que esse eu não aceito. Em uma oportunidade bem interessante eu perguntei quanto tempo dura um mês? E ainda bem que fiz essa pergunta para mim mesmo, por que sempre tem um engraçadinho para dizer: “São trinta dias”.Quando penso nesse assunto, ao contrário de grande parte das pessoas a ultima coisa que me vem à cabeça é um ponteiro, dando voltas em torno de um circulo que determina os minutos de cada vida... uma que começa... outra que termina. Em verdade o que busco neste espaço são as relações construídas nele, são as várias possibilidades que este senhor de toda a vida nos permite ou não.Tempo! Uma seqüência inenarrável de acontecimentos em que estranhos passam a fazer parte de sua vida, e com o tempo tornam-se sua vida. Onde a intimidade são só simples e automáticos passos à frente. E que com o passar dele mesmo, o tempo, vocês abandonam essa condição de dois, e tornam-se um. Com duas cabeças, dois corações, mas um pensamento: O de ficarem juntos.Mas, talvez tenhamos nos distraído, porém eu lembro, e falamos nas impossibilidades, e dentro destas está o fato de que por mais que sejamos um, somos diferentes. Amamos, mas somos imperfeitos. E mesmo de mãos dadas corremos o risco de nos perdermos. E é exatamente onde nos encontramos de frente do velho baú da vida, onde guardamos toda essa seqüência de acontecimentos ao qual damos o nome de experiências. Então conversamos. Tomamos cada um, posse de sua individualidade e chegamos à triste conclusão de que mesmo as coisas que duram para sempre, se perdem na inconstância do tempo. E só os momentos são eternos. Por que mesmo que seus donos se percam por alguma faceta do tempo... Eles ainda sobreviveram pela eternidade.

Tristeza! Tristeza! Tristeza... Beleza estranha. Estranheza.

*Texto escrito em 02/04/07

A Próxima Queda

Para que eu haveria de querer poesia?
Se as lágrimas já não me servem de guia.
E o que de belo havia hoje reflete sem brilho
O que minha vida tem de monotonia.
As febres que nunca atingem altos graus
As dores que não me matam, apenas me deixam mal.
Vou seguir, porém adianto... não tentarei levantar na próxima queda.

* Texto escrito em 01/04/07

O Sentido do Caminho é a "Verdade"

O segredo é a verdade. E mesmo que a verdade seja um segredo inalcançável, o caminho em sua procura é o sentido. Pois, a força não está na vitória, e sim na luta. No enfrentamento do desconhecido. Por que caminhar com as luzes acesas é sempre possível. No entanto, a escuridão é que nos dá a dimensão exata de onde podemos chegar quando o dia amanhecer.

09/09/09

A inconstância do tempo é o paradoxo diante do equilíbrio que a simetria dos números oferecem. Quem viverá mais um século, para reviver este momento? O nove representa o infinito de possibilidades que extravasam crenças, costumes, amores e gostos musicais. Porém aqui, hoje; 09/09/09, ele é: recomeço.

Finda-se um ciclo e tudo nos remete a nove. Em mim, o exemplo se dá na soma dos dígitos que compõem minha idade atual. Todavia, setembro por si só já nos proporciona mudanças. Quando o nostálgico cinzento do inverno veste-se no emaranhado de cores das flores primaveris. Mas... ainda me falta alguma coisa... falta-me na realidade, o descabido silêncio que pisa no freio quando a vida desce desgovernada a ladeira do seu curso.

Acordado, Sonhadores

Por que me encontro quando me perco em seus olhos, e me perco quando não os encontro?
Responda-me em uma palavra, o que são os riscos deste teu sorriso?
Diz que a vida não acaba na morte. E que a tristeza é só para sabermos o quão bom é ser feliz.
Diz bem de perto que hoje é o primeiro dia do mês de setembro, e seu cheiro vai fazer parte de todas as minhas primaveras, e assim, vou acreditar que os sonhos duram mesmo depois que acordamos.

*Créditos da foto: Teobaldo M. de S. Neto