O estado de luto da alma é a impotência causada pelo medo.
Hoje se eu fosse uma ave não poderia voar. 
Toda solidão é a chance que a alma tem de dizer o que está sentindo, e os espíritos abençoam umas poucas pessoas que transformam estes sentimentos em palavras... Versos... Poesias.
Ver só é gratificante quando diante dos meus olhos está você.
E se meus pensamentos fossem como a brisa que na noite invade teu quarto em busca de uma imagem que teimas em esconder...?
O que há de belo na vida... 
E se toda poesia
Sim! Vai ser sempre assim, chegar, me despir em palavras e fugir? Haverá sempre estes corpos suados, separados por linhas e telas? Poemas não escritos, como gemidos suprimidos no calor do ato? Esse seu hálito quente, a encontrar de fato meu corpo já ardente, o seu ainda distante, todavia, presente num movimento contínuo que já não sei... Se vou, ou se louca, é você quem vem, numa dança de corpos nus, onde a realidade é abandonada, e a gravidade dispensada já sem explicar, onde termina o meu corpo, e onde, o seu a mim não pertence... Me acorde! Se esta gota de suor não for real, ou se suas pernas envoltas nas minhas, escondendo discretamente meu... Línguas a passear onde os limites são meras formalidades. Sinto agora em minha boca a leve sensação dos teus mamilos ouriçados. Arranhe-me quando chegar ao fim. Por que ele mesmo, o fim, é só a possibilidade de um novo começo, onde o prazer é um ciclo infinito e o orgasmo a chance de recomeçar.
Não é o passado que me assusta, mas a brisa que corta o presente e segue enfrente... Não é o incolor que me deixa desesperado, mas o marrom nostálgico no alto da colina. Eu te amo e sinto como se não tivéssemos tempo... O outono tem sempre folhas cinzas e a vida tem novo valor quando é ameaçada de um final. É... Eu amo você! E mesmo amanhã... Eu amo você... E se a vida terminar as onze dessa mesma noite e o amanhã não me contemplar... Eu amo você como quem canta uma canção que resume a vida em um beijo e o meu amor em uma poesia. Vivemos tão certos de que o dia seguinte é uma questão de horas que passamos estas esperando para dizer algo no próximo dia... A única certeza que assola a humanidade é de que a vida é finita e todos os capítulos que ainda faltam podem representar uma última cena. Ame sempre com a fé de que não haverá outra chance, por que se houver... Ame mais um pouco, antes que o dia termine.
O eco do silêncio repete-se pelo espaço... Silêncio, silêncio, silêncio. Meu coração branda de dor encolhido no único lugar que lhe parece seguro. Triste engano! Está vulnerável hoje mais que ontem, e amanhã, estara mais que hoje. Pois está amando e o amor cresce aos dias. 
Você é linda! Mas olhe minha face.
Seja para mim a simplicidade escrita a lápis, por que a eternidade torna as coisas fúteis, sem valor. Se expresse de forma rara, como a flor que nasce no deserto. Pois, a que cresce no jardim, é apenas mais uma flor. Ame e encontrará na minha imperfeição as virtudes que fazem dos Deuses perfeitos, e dos poetas, Deuses.
Vejo a aurora que se desdobra no horizonte antes do nascer do sol. E reconheço os bravos que se levantam contra as injustiças que enchem as já corriqueiras notícias de corrupção, aliciamento e manipulação ideológica. E todas as mais sórdidas maneiras de beneficiar-se da ignorância alheia, do povo à margem de uma educação que lhes permita discernir entre o interesse comum e o próprio.
Mas afinal de contas o que é o tempo? E por favor, não me venha com nenhum conceito de dicionário embaixo do braço que esse eu não aceito. Em uma oportunidade bem interessante eu perguntei quanto tempo dura um mês? E ainda bem que fiz essa pergunta para mim mesmo, por que sempre tem um engraçadinho para dizer: “São trinta dias”.Quando penso nesse assunto, ao contrário de grande parte das pessoas a ultima coisa que me vem à cabeça é um ponteiro, dando voltas em torno de um circulo que determina os minutos de cada vida... uma que começa... outra que termina. Em verdade o que busco neste espaço são as relações construídas nele, são as várias possibilidades que este senhor de toda a vida nos permite ou não.Tempo! Uma seqüência inenarrável de acontecimentos em que estranhos passam a fazer parte de sua vida, e com o tempo tornam-se sua vida. Onde a intimidade são só simples e automáticos passos à frente. E que com o passar dele mesmo, o tempo, vocês abandonam essa condição de dois, e tornam-se um. Com duas cabeças, dois corações, mas um pensamento: O de ficarem juntos.Mas, talvez tenhamos nos distraído, porém eu lembro, e falamos nas impossibilidades, e dentro destas está o fato de que por mais que sejamos um, somos diferentes. Amamos, mas somos imperfeitos. E mesmo de mãos dadas corremos o risco de nos perdermos. E é exatamente onde nos encontramos de frente do velho baú da vida, onde guardamos toda essa seqüência de acontecimentos ao qual damos o nome de experiências. Então conversamos. Tomamos cada um, posse de sua individualidade e chegamos à triste conclusão de que mesmo as coisas que duram para sempre, se perdem na inconstância do tempo. E só os momentos são eternos. Por que mesmo que seus donos se percam por alguma faceta do tempo... Eles ainda sobreviveram pela eternidade.
Para que eu haveria de querer poesia?
O segredo é a verdade. E mesmo que a verdade seja um segredo inalcançável, o caminho em sua procura é o sentido. Pois, a força não está na vitória, e sim na luta. No enfrentamento do desconhecido. Por que caminhar com as luzes acesas é sempre possível. No entanto, a escuridão é que nos dá a dimensão exata de onde podemos chegar quando o dia amanhecer.
A inconstância do tempo é o paradoxo diante do equilíbrio que a simetria dos números oferecem. Quem viverá mais um século, para reviver este momento? O nove representa o infinito de possibilidades que extravasam crenças, costumes, amores e gostos musicais. Porém aqui, hoje; 09/09/09, ele é: recomeço.
Finda-se um ciclo e tudo nos remete a nove. Em mim, o exemplo se dá na soma dos dígitos que compõem minha idade atual. Todavia, setembro por si só já nos proporciona mudanças. Quando o nostálgico cinzento do inverno veste-se no emaranhado de cores das flores primaveris. Mas... ainda me falta alguma coisa... falta-me na realidade, o descabido silêncio que pisa no freio quando a vida desce desgovernada a ladeira do seu curso.
Por que me encontro quando me perco em seus olhos, e me perco quando não os encontro?
Percebo o ar parado a minha frente e num lapso transporto-me para outro lugar e ainda assim não me sinto presente em parte alguma. Determino o caminho e não consigo trilhá-lo. Elaboro o projeto e não o executo. Perco-me onde mais me reconheço e só encontro os caminhos que nunca passei. Talvez querer não seja de fato poder, mas quando se quer o caminho para tê-lo se torna mais curto. O que se quer afinal? E o horizonte deixa de ser a utopia do velho uruguaio Eduardo Galeano*e se transforma em algo palpável.
Estou, às sete horas e quarenta minutos desta manhã de domingo, acordado, visto que mesmo tendo despertado às cinco da madrugada só encontrei forças agora para erguer-me. Tenho que ir ao supermercado, por que seria estranho se houvesse o que comer num fim de semana em uma república estudantil. Supermercado! Citando um poeta* contemporâneo: “não é lugar de ser feliz". Não é! Os olhares claramente incomodados pelo simples fato de que meus gostos e traços não se encaixam dentro do padrão.